Fuerteventura est une île, la deuxième en taille de l'archipel des Canaries. C'est un rocher, une aube du monde, avec beaucoup d'océan autour. Et depuis un demi-siècle, pas mal « d'irréguliers » en quête de sensations fortes (alcool, sexe, trafics) y viennent de toute l'Europe démontrer qu'en matière d'invasions barbares le tourisme tient le haut du pavé. Bref, le paradis, l'enfer et tout le bataclan. 

Parmi cette faune, un type comme tant d'autres, peut-être seulement un poil plus au bout du rouleau que la plupart). Il s'appelle Erhard Jørgensen, il est danois, échoué sur cette île dont l'indifférence est à la hauteur de sa propre absence au monde. Après différents boulots, tous aussi navrants, le voilà détective. La belle affaire. Couples adultères ou mobylettes volées lui permettent seulement de payer plus ou moins régulièrement son loyer, jusqu'au jour où une migrante malienne lui demande de retrouver son mari, jusqu'au jour où une célèbre DJ venue de Copenhague débarque sur l'île, jusqu'au jour où Erhard va se souvenir d'un truc qu'il avait cru pouvoir oublier : le réel.

Les lecteurs français ont découvert Erhard, l'ermite mélancolique et héros récurrent des ballades déguisées en polar du jeune et très doué romancier danois Thomas Rydahl avec Dans l'île (Belfond, 2016). On le retrouve en quelque sorte ici au mieux de sa méforme. Rydahl, lui, n'ignore pas qu'il n'est de roman noir que d'ambiance, de climat. Il distille le trouble avec un art consommé, tout en respectant les canons du genre. Il se promène quelque part entre Goodis et J.G. Ballard. Il est ailleurs et c'est très agréable.